Split my skin, fuck my wounds
Desecrate the Inner Sanctum in which I hide
Drag me through the mud, blind my whitening eyes
That I may see darkness in the tunnels ov light

Pain I cannot deny
As I rot in this empty shell
Swamped in disaffection
Introducing to my newborn hell

Be it not so!
Thou shall see me not in agony
Failure was and is no option
'Tis my undying self
The ever wandering son ov the morn
Abandoned, yet never to be conquered

I never mourn, I never look back as long as Thy phosphoric rays
Grant me more pleasure than pain
I, who is evil can receive no good
Though I still crave, I'm yearning for
Thy healing touch ov grace...

Pain is timeless
When I question the laws ov god
Drowned in everlasting confusion
Caress my hate against the mob

Be it not so!
Thou shall see me not in agony
Failure was and is no option
'Tis my undying self
The ever wandering son ov the morn
Abandoned, yet never to be conquered
The opponent!
My life's work is complete...


Vi son giorni del genere, tanto spesso in fondo. Come se un abile chirurgo avesse sfilato le mie vene dal loro posto con minuziosa precisione e le stesse usando per dirigermi come una marionetta. Ma non pare far così male. Forse è l'Ego quel che si ribella ancora, quel poco che resta di quella magnificente statua imperiosa, ridotta ora a misere macerie bagnate dal fango.
Come qui scrivo, mi sembra di essere il Narratore della mia storia, e non il protagonista, insomma un veicolo, un tramite verso la conclusione stessa. Capisco quel che i morti de "La Maledizione della Prima Luna" dicevano: il cibo non ha sapore, in vino è pari alla cenere, e le donne niente più che bambole belle da osservare.
Stato interessante sembra la non morte, uno stato di passaggio verso il nulla, nè il piacere della vita, ne la pace della morte, solo tanta tanta amarezza nel più splendido dei sorrisi.